2.29

воскресенье, 06 сентября 2009

00:23

все записи пользователя в сообществе Кэртианский хот-фест

Рокэ/Ричард после

URL

Жизнь весьма непредсказуемая штука.... Вышел в середине... Проблемы, которые кажутся неразрешимыми, часто испаряются... С утра смотрел футбол...Сенегал - Уругвай. Для большинс...

Сначала у друга из офиса все вынесли что-только можно, не... *** У: Пора бы вспомнить о том, что это всё-таки мой дн... ...всё страньше и страньше:) У: Никогда не думала, ч...

Комментарии

08.09.2009 в 23:21

Гость

"Извини, мужик, я старалась как могла" (с)
Songfic, Юта - После. Читать, желательно, под нее.
Au, deathfic, angst. ~~Казнить автора.~~

Всё, что бывало до нас -
Было ли?
Что мы теряем сейчас -
Силы ли?
Рядом с тобою до слёз -
Возле ли?
Перед ответом вопрос -
После ли?..

Пальцы быстро скользят по старой бумаге, помогают глазам найти нужную строчку, которая помогла бы понять, наконец-то, за что он сражался. За что продал то, что почти полюбил. Ищут ту частичку правды, что могла бы помочь найти новую веру. Святые, предатели... Нет, так не могло быть, не могло! То, что ему внушали с самого рождения, та правда, которую он получил с молоком матери, оказалось красивой ложью. Так... больно. Больно быть предателем. Больно сдерживать глупые слезы, когда стоишь совсем рядом, но видишь в глазах не привычную насмешку и иронию, порой превращающуюся в тепло, а холодное равнодушие. В тот вечер он потерял куда больше, чем предполагал. Намного...

Белой холодной земле
Не сдаться бы.
Не раствориться во тьме
Сжаться бы.
Рано ли было дано,
Поздно ли?
Остановиться не "до",
"После" бы...

Холодные колкие снежинки зло бьют по щекам, словно пытаются выразить всю ту ненависть злобной толпы. «Предатель!» - как же обидно... Хочется закрыть глаза, спрятаться в темный шкаф, как в детстве, и обнять себя руками. Чтобы согреться, чтобы забыть. Да вот не позволят забыть. Не успеет. Совсем как в Фабианов день, он поднимает высоко голову, но в этот раз он щурится не от выступивших слез, а от слишком сильного обилия белого. Мир словно забыл свой цвет, превратившись в белую пустыню. Возможно, он прав. Нечего предателю наслаждаться яркими красками. Пусть он умрет в белый и снежный день, это куда более достойно, чем быть повешенным на фоне облезлых желтых деревьев и грязи. Если бы он только мог... Если бы он тогда больше думал своей головой, не прислушиваясь к словам этого лживого змея-канцлера... Дик закусил губу. Поздно жалеть, уже нельзя ничего остановить.

Всё, что бывало во сне -
Лишнее.
Навзничь упавший на снег -
Выживет.
Видишь снега и пески -
Россыпью.
Перепиши от руки
После всё.

В детстве он часто представлял, как героически умирает на эшафоте за своего короля. Он грезил славой после мученической смерти, даже во сне. А потом сны стали пустыми и страшными. Ричард вырос.
Он старается побороть предательскую дрожь, заставить исчезнуть тот звериный страх, который охватывает его с головой. Он ответит за свои ошибки, нечего трусить, как какое-то ничтожество! Только... Только все равно в веках он останется Надорским предателем, неблагодарной свиньей. Судьба-шалава любит повторяться, только никто не знает, кого она выберет своей жертвой.
Глупая прихоть Алвы – расстрел. Зачем такая насмешка? Он же не заслужил, он не Оскар. Виселица или топор – самое оно для него. Но нет. Ворон решил отомстить ему в самый последний момент, видимо.
Дик не стал вслушиваться в слова приговора, просто стоял и смотрел лишь в небо, боясь опустить взгляд в толпу и увидеть там до боли знакомый синий взгляд. Просто ждал своей смерти, он почти физически ощущал ее присутствие.
- Ваше последнее слово, Окделл? – эхом отдаются в голове слова.
Слово? А зачем?..
- Пусть монсеньор сам напишет эту историю, - голос был похож на шум ветра, но, наверное, его услышали, иначе, откуда этот удивленный шепот где-то неподалеку?
Правильно, пусть победитель расскажет потомкам, каким был Надорский предателей, Айрис никогда не решится произнести его имя – слишком сильно ненавидит. Ни хорошего, ни плохого, а Алве все равно, он никогда не лжет.
Выстрел – целая вечность, растянувшаяся на удар сердца. Падение – слишком быстро, чтобы успеть понять что-либо. Алое окрасило белое, жесткая земля приняла юношу почти нежно – боли, по крайней мере, не чувствовалось. Холодно, да судороги бьют. Агония, оказывается, имеет солоновато-металлический вкус, застывший в горле. Казалось, что сама кровь превратилась в ледяную воду.

То, что бывало до нас -
Прошлое,
Что проживаешь сейчас -
Прожито.
Рядом с тобою до слёз,
До смерти...
После ответа вопрос
После...

Замок. Отец. Солнце. Мама. Лес. Пирожки. Камин. Тихий голос. Сестренки. Церковь. Плачь. Кровь. Боль. Обида. Шрам. Лошадь. Салочки. Скачки. Шпага. Усталость. Книги. Смерть. Боль. Слезы. Люди. Сумрак. Мать. Нищета. Убийца. Ненависть. Доверие. Лаик. Уроки. Притворство. Смех. Ложь. Призраки. Друзья...
Ворон. Насмешки. Гордыня. Ненависть. Катари. Стыд. Карты. Уроки. Шпага. Мориска. Камин. Гитара. Голос. Вино. Война. Обида. Боль. Побег. Надежда. Радость. Орден...
Яд. Предательство. Ссылка. Кинжал. Кольцо. Лес. Принц. Надежда. Глупость...
Как так выходит, что в последние секунды жизни все воспоминания сводятся к эру? Даже сейчас, когда их уже ничего не связывает, - да и не связывало никогда, хватит лгать себе - он называет его только так. Эр. Эр Рокэ – Первый Маршал, человек, которого он не смог бы забыть никогда, если бы не эта холодная агония. Он не успеет забыть... Снег. Эхом в голове: «...последнее слово...». Солнечный свет, приятно скользящий по лицу. Светлая улыбка. Он еще жив... Монсеньер, ответьте... Ответьте, пожалуйста... Сердце бьется, как безумное. Первые скачки наперегонки. Темная галерея. Нежные гиацинты. Алая звезда. Черные перья. Оборванный аккорд. Тепло, согревающее изнутри. Воспаленные глаза. Бег. Черная кровь. Нет, алая... Калейдоскоп огней. Ощущение полета. Ледяные змеи. Четверо и Один. Жесткая рука, касающаяся волос. «Помянешь ли брата на заре кровавой?». Пролитое вино. Бьется...
- П-прости-ли?..
Насыщенная синева. Легкое дыхание на щеке. Теплые руки. Легкость. Сердце замерло. Тепло. Спокойно...
У Смерти оказались синие глаза.

URL